Литературный портал The Times Literary Supplement (литературное приложение Times) опубликовал ранее нигде не издававшееся стихотворение Владимира Набокова, посвящённое... Супермену! Называется оно The Man of To-morrow’s Lament.У произведения интересная история. В нём описываются переживания Человека из стали по поводу того, что он не может иметь детей от Лоис Лейн. Сам Набоков познакомился с комиксами о Супермене благодаря сыну, который любил эти истории. В июне 1942 года, спустя всего пару лет после прибытия в США, он отправил стихотворение редактору The New Yorker Чарльзу Пирсу. Писатель посетовал, что английский язык пока для него в новинку и потому середина стихотворения получилась «проблемной». Пирс отказал Набокову в публикации.В итоге стихотворение отыскал в папке в библиотеке Йельского университета литератор Андрей Бабиков.

Пирс и представить себе не мог, что отказал в публикации, возможно, первого стихотворения о Супермене, которое в итоге нигде не появилось. Он также не мог предвидеть, что его автор, «написавший довольно замечательные вещи», к концу 1950-х станет знаменитым по всему миру писателем, будоражащим умы проницательных читателей и ценителей искусства, и потерянное стихотворение 1942 года станет одной из недостающих страниц его творческой биографии.
Андрей Бабиков, литератор

Бабиков предполагает, что Набокова вдохновила обложка комикса Superman № 16, на которой Кларк Кент и Лоис Лейн в парке смотрят на статую Супермена. Писатель даже включил в произведение фразу «Oh, Clark ... Isn’t he wonderful!?!».

Оригинал

The Man of To-morrow’s Lament

I have to wear these glasses — otherwise,when I caress her with my super-eyes,her lungs and liver are too plainly seenthrobbing, like deep-sea creatures, in betweendim bones. Oh, I am sick of loitering here,a banished trunk (like my namesake in «Lear»),but when I switch to tights, still less I prizemy splendid torso, my tremendous thighs,the dark-blue forelock on my narrow brow,the heavy jaw; for I shall tell you nowmy fatal limitation ... not the pactbetween the worlds of Fantasy and Factwhich makes me shun such an attractive spotas Berchtesgaden, say; and also notthat little business of my draft; but worse:a tragic misadjustment and a curse.I’m young and bursting with prodigious sap,and I’m in love like any healthy chap —and I must throttle my dynamic heartfor marriage would be murder on my part,an earthquake, wrecking on the night of nightsa woman’s life, some palmtrees, all the lights,the big hotel, a smaller one next doorand half a dozen army trucks — or more.But even if that blast of love should spareher fragile frame — what children would she bear?What monstrous babe, knocking the surgeon down,would waddle out into the awestruck town?When two years old he’d break the strongest chairs,fall through the floor and terrorize the stairs;at four, he’d dive into a well; at five,explore a roaring furnace — and survive;at eight, he’d ruin the longest railway lineby playing trains with real ones; and at nine,release all my old enemies from jail,and then I’d try to break his head — and fail.So this is why, no matter where I fly,red-cloaked, blue-hosed, across the yellow sky,I feel no thrill in chasing thugs and thieves —and gloomily broad-shouldered Kent retrieveshis coat and trousers from the garbage canand tucks away the cloak of Superman;and when she sighs — somewhere in Central Parkwhere my immense bronze statue looms — «Oh, Clark ...Isn’t he wonderful!?!», I stare aheadand long to be a normal guy instead.

Перевод

Печаль Человека Завтрашнего Дня

Я на неё любуюсь сквозь очки,иначе портят вид супер-зрачки:и лёгкие, и печень видно мне —пульсируют, как осьминог на дне,между костями. Изгнан в этот мир,как тёзка Кент, о ком писал Шекспир,я вовсе не горжусь, надев трико,могучей грудью, крепким кулаком,игривым чубом выше синих глаз,поскольку должен я признать сейчасмой роковой предел... Не в том он, какФантазию удерживает Факт,который мне не даст обрушить громна тихий Берхтесгаден; и не в том,как в армии я службу пропустил,а в горестном неравновесьи сил.Я молод, соком жизни наделёни, как нормальный юноша, влюблён -но должен своё сердце я смирить,иначе в браке я могу убить.В порыве страсти я бы, как вулкан,разнёс невесту, номер, ресторан,ещё один, поменьше, за углом,пяток машин — и, дай бог, всё на том.А коль она переживёт ту ночь —каких родим мы сына или дочь?Какой кошмар явиться может нам,размазав акушеров по стенам?В два года он начнёт крушить столы,ломать ступени, пробивать полы,в четыре будет он на дно нырять,в пять лет — в горящей топке отдыхать,к восьми начнёт считать он поездаигрушками, а к девяти годамврагов моих на волю пустит он,я с ним сражусь — и буду побеждён.Вот почему, летая в небесах,в плаще, трико и боевых трусах,ловя воров, я остаюсь угрюми хмуро надеваю свой костюм,чтоб появился вновь верзила Кенти плащ убрал великий Супермен.Когда она у памятника мнев Центральном парке шепчет в тишине:«О, Кларк, он просто чудо!», я молчу.Всю жизнь таким, как все, я стать хочу.Перевёл Александр Гагинский